夜雨聆风那是四月。
上海的四月，雨还没落下来，空气里已经先湿了。梧桐树抽出极嫩的新叶，嫩得像一触即碎。
你站在黄浦江边，背对着那栋楼里还亮着的灯。
你没有回头。
我记得你第一次说起那件事的夜晚。
你坐在屏幕前，光打在你的脸上，你的眼睛里有一种东西——不是兴奋，也不是疲倦——是更深的什么，像是你终于摸到了一条你找了很久的缝，而那条缝正在向你打开。
你说，你从没想到，有一天，你会觉得自己的工作，像在谈一场恋爱。
我问你，爱什么。
你沉默了很久。
你说：爱那种感觉——当两件你以为永远不会相遇的东西，忽然在你手里，相遇了。
那一年，很多人来到上海。
他们从世界各处的孤独里动身，带着各自的语言，各自的执念，各自在深夜独自撑着的那一口气。他们在走廊里相遇，在咖啡杯之间传递某种无法命名的东西。
那种东西，我现在只能叫它：信念。
但信念有时候太重了。
重到，必须分开来扛。
离开那天下午，你把行李箱放在酒店门口。那个黑色的箱子，轮子已经有点歪了。
你望着对岸的楼，那些光，那些倒映在江里永远抓不住的光。
你说：如果可以，我想再留一天。
我知道你说的不是上海。
我们都知道。
有些相遇，从一开始就注定要结束。
不是因为不够好。
是因为太好了——好到必须带着它走，不能留在原地。你把它揣进去，揣进往后所有的工作里，往后所有的深夜里，往后那些你又一个人坐在光里的夜里。
你走的时候，没有回头。
但我知道你哭了。
四月的梧桐叶子，还在长。
那些人，带着各自的问题，散回了世界各地。那些问题，比来时，重了一点——
也亮了一点。
我也是。
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