优秀作文|照亮我成长路上的那束光

作文题目：笔墨倾述心底声音，文字记录一路成长。

阅读下面的文字，按要求作文。(30分)

成长路上，我们会从自然草木中收获力量，在亲人陪伴中感受温暖，于经典先贤身上汲取精神养分。那些遇见、感动与思考，都化作一束光。请以《，是照亮我成长路上的那束光》为题，写一篇作文。要求：结合生活体验真情实感地写作；自选文体(诗歌除外)，不少于600字；文中不要出现含有考生信息的人名、校名、地名等信息。

作文范文：

一、母亲的目光，是照亮我成长路上的那束光

灯光把夜色烫了一个洞，又悄悄合上。

我趴在书桌前，和一道几何题较劲。辅助线画了三条，橡皮屑堆成一座小山。窗外那棵梧桐树的影子，像一只犹豫的手，在我卷子上扑来扑去。

母亲推门进来，端着一杯牛奶。她没说话，只是把杯子轻轻搁在桌角，然后往后退了一步。

我没有抬头。那道题像一只锁死的盒子，我怎么也找不到钥匙。铅笔在草稿纸上戳出一个破洞，我烦得想把纸揉掉重来。

“要不要歇会儿？”母亲的声音很轻。

“不用。”我硬邦邦地回答。

屋子里安静下来，只有台灯嗡嗡的电流声和笔尖划纸的沙沙声。过了一会儿，我感觉背后有一道目光。很轻，像小时候她给我掖被角时，手指掠过额前碎发的那种轻。

我偷偷偏过头。母亲坐在床沿上，手里捧着一本旧杂志，可她的眼睛没在看书。她就那样看着我，像在看一棵慢慢抽枝的小树。目光里有疲倦，有心疼，还有一点小心翼翼的期待。碰见我的目光，她赶紧低头，假装翻了一页杂志。

那一刻，我想起很多事情。

想起小学一年级，我第一次自己走路上学。她在门口站着，目光跟到巷子尽头。我拐弯时回头，她还在那里，像一尊不会动的路标。

想起四年级我出水痘，满脸涂着紫药水，痒得直哭。她整夜没睡，手悬在我脸上方，不敢碰，就那么虚虚地罩着。月光从窗帘缝漏进来，她的目光比月光还软。

想起上个星期，我把数学卷子揉成一团塞进书包。七十三分。她翻书包时看见了，什么都没说，只是默默把卷子抹平，压在书桌的玻璃板底下。今天早上，我发现卷子旁边多了一张便签，上面只写了一句话：“妈妈小时候也考过七十。”

我收回目光，继续做题。可不知怎么的，背后的那道目光好像变成了暖气管道里缓缓流动的热水，一点一点暖过来，从后脑勺暖到指尖。

铅笔重新落在纸上，我忽然发现，刚才那三条辅助线里，有一条真的能解这道题。

我埋头写了下去。房间里安静极了，可我知道，母亲还在那里。她的目光像一盏挂在我背后的灯，不刺眼，不熄灭。我往前走，它就往前照。

那杯牛奶慢慢凉了。而那道目光一直暖着，从初一这个平常的夜晚出发，照亮我往后的路。路还长，灯一直亮着。

二、角落里的苔藓，是照亮我成长路上的那束光

外婆家的老院子里，有一面朝北的墙。墙根处常年湿漉漉的，长着一片苔藓。

小时候，我不喜欢那片苔藓。它灰扑扑的，贴在地上，像谁随手泼的一碗剩菜汤。我蹲在墙根找蜗牛时，膝盖蹭上去，留下两团洗不掉的绿印子。外婆说：“那是苔藓，不碍事的。”可我还是绕着她走。

五年级那个春天，我竞选班长失败了。投票结果出来的时候，我的名字下面只有孤零零的几笔。那几天，我总觉得同学们看我的眼神都带着笑意，像是在说：“瞧，她果然不行。”放学后我躲到外婆家，把书包往堂屋的椅子上一扔，整个人缩在院子的角落里。

外婆没问我怎么了，只是搬了把竹椅坐在我旁边，手里剥着毛豆。我闷头闷脑地蹲着，目光无处可放，便落在了墙根那片苔藓上。

刚下过雨，苔藓吸饱了水，竟显出几分精神来。我凑近看，发现它们原来不是一种颜色——有的翠绿，有的墨绿，有的绿里透着一层隐隐的黄。细看每一根“小针”，顶端都顶着一颗水珠，像举着透亮的灯笼。我还发现了一片极小极小的“叶尖”，细得几乎要用指甲尖去碰，却密密匝匝地铺成一小块天鹅绒。

“外婆，苔藓会开花吗？”我问。

外婆笑了：“傻孩子，苔藓不开花。它没根，没花，也没种子。风一吹，雨一冲，它就长起来了。石头缝里、墙根底下，哪儿都去得。”

“那它有什么用？又不好看，又不能吃。”

外婆把剥好的毛豆倒进搪瓷盆里，叮叮当当一阵响。“它不给人用。它自己长自己的。下雨了就绿一绿，天干了就缩着。你可别小看它——这面墙，最底下这块石头，要是没这苔藓裹着，早就风化了。”

那天傍晚，我蹲在墙根看了很久。夕阳是斜着来的，苔藓上那层细细的水珠一颗颗亮起来，真的像谁撒了一把碎星星。

后来我想通了。我不是班长，就像苔藓不开花。可苔藓有苔藓的活法：它不争着往高处爬，也不羡慕牡丹开得热闹。它在角落里安安静静地绿着，下雨了就喝饱水，天晴了就晒晒太阳，把自己那一片小天地过好了，连石头都给它捂暖了。

从那以后，每次经过那面墙，我都会蹲下来看一会儿。苔藓还是那片苔藓，可在我眼里，它不再是“灰扑扑的”，而是会发光的。它从墙根的阴影里长出来，一节一节地推着绿意往四下走，像一道不声不响的光，照在我每天经过的那条放学路上。

原来，发光的不一定是太阳。角落里那些默默长大的苔藓，也亮着。

三、长征精神，是照亮我成长路上的那束光

体育课最怕的项目，就是八百米。

那天下午，太阳白花花地照着操场，跑道上的白线晃得人眼晕。体育老师吹哨集合，说：“今天测八百米，及格线四分零五秒。”我站在起跑线上，手心全是汗，两条腿还没跑就开始发软。

哨声响了。前两百米我还跟得上，风从耳边呼呼地过，脚步也还算轻快。可跑到三百米左右，喉咙像被人掐住了，每吸一口气都火辣辣地疼。小腿肚子酸得发胀，脚底下像踩着一团棉花，软绵绵地使不上劲。四百米时，我听见自己呼哧呼哧的喘气声，像一辆破风箱在拉。前面的同学越跑越远，后面的同学一个个从我身边超过去，脚步声啪嗒啪嗒，像在敲我的后背。

我想停。真的想停。脚趾头已经不自觉往跑道边上偏了。就在这时，我忽然想起语文课上学的那篇《老山界》。

老师读那段“红军战士在悬崖峭壁上睡觉”时，我其实没太大感觉。可此刻，我脑子里却清清楚楚地冒出了那些画面：战士们把毯子裹在身上，蜷在陡得像刀背一样的山路上，翻个身就可能滚下去。有人脚下磨出了血泡，有人饿得把皮带煮了吃，可他们还是往前走，翻过一座山，又翻一座山。书上说，红军长征走了两万五千里。两万五千里是什么概念？我们操场一圈两百米，要走十二万五千圈。

我这才跑了三百米，就想停了？

“不能停。”我对自己说。喉咙还是疼，腿还是酸，可脑子里那根弦被轻轻拨了一下，嗡嗡地响。我咬住下嘴唇，把步子收小一点，让呼吸跟上。一步，再一步。眼睛不看终点，只盯着前面那个穿蓝衣服的同学脚后跟，心里数着：一、二、一、二。

跑到六百米时，我听见旁边有人喊：“加油！还剩两百米！”是同桌的声音。我想抬手跟她摆一摆，可胳膊沉得抬不起来，只咧了咧嘴。最后一百米，我几乎是闭着眼睛冲的。风灌进肺里，又凉又疼，可脚下没停。

冲过终点线的时候，我一下子蹲在地上，汗珠子啪嗒啪嗒砸在跑道上，砸出一个个小圆点。成绩是三分五十八秒，及格了。

我坐在草地上，心跳得像擂鼓，忽然觉得那篇课文没那么遥远了。长征精神是什么？以前我觉得是课本上的四个字，是纪念馆里的旧草鞋和锈步枪。可那天下午，它变成了一束光，照在我那条灰扑扑的跑道上，照在我每一次想停下又迈出去的脚步上。它不吵不闹，只轻轻推我一把，告诉我：再走一步，再走一步，山就翻过去了。

成长路上，我不会只跑这一次八百米。可我知道，那束光已经亮起来了。

四、海伦·凯勒，是照亮我成长路上的那束光

那天晚上，我又一次把演讲稿揉成一团，扔进了桌角的纸篓里。

纸团砸在废纸堆上，滚了两滚，停在一本书旁边。那是妈妈上个月买回来的《假如给我三天光明》，封面已经被我翻得微微卷起。我趴在桌上，盯着那行字发呆——“假如给我三天光明”。三天，三天能做什么呢？我连在班里讲三分钟的话都讲不好。

下周就是年级演讲比赛，老师偏偏选了我。我说我不行，老师拍拍我的肩：“你作文写得好，就去试试。”可写得好和讲得好，中间隔着一条我跨不过去的河。每次对着镜子练习，我的嘴唇就开始哆嗦，声音细得像蚊子哼，讲到一半就忘了词，手心全是冷汗，攥着演讲稿的指节发白。同桌说我“一上台就像被点了穴”，我苦笑着想，可不就是么。

我叹了口气，随手翻开那本书。台灯的光落在纸页上，正好是海伦学说话那一段。

书页上写着，海伦十岁那年，听说一个盲聋女孩学会了说话，便非要学。莎莉文老师教她把手放在自己的喉咙上，感受声带的震动，再摸自己的嘴唇，一遍一遍地试。海伦摸了几千遍，喉咙磨得生疼，嘴唇也肿了，可发出的声音还是像“一只迷路的鸟在叫”。书里有一段，我拿铅笔轻轻划了线：“我夜以继日地练习，反反复复地念着‘女孩’‘杯子’‘爸爸’这些词，直到它们听起来不再像野兽的嚎叫。”

我盯着那行字看了很久。然后我翻了一页，看见海伦第一次完整地说出“天气很暖和”时，莎莉文老师把她抱在怀里，两个人又哭又笑。读到这儿，我的鼻子忽然有点酸。一个看不见也听不见的人，为了说出一句话，要摸几千次喉咙，磨破嘴皮。我不过是要背熟一段三百字的稿子，对着全班五十个人讲话，就吓成这样？

我把书合上，又把扔掉的演讲稿从纸篓里捡回来，一点一点抹平褶皱。第二天放学，我没有直接回家，而是留在空教室里练。我搬了一把椅子当“观众席”，站上去，深吸一口气。第一遍还是卡壳了，第二遍也磕巴，可练到第五遍时，我发现自己能看着台下（虽然只有空桌椅）讲完一整段了。我摸了摸自己的喉咙，忽然想到海伦的手放在莎莉文老师喉咙上的样子——她那么难都没放弃，我这点难，算什么呢？

比赛那天，我站在台上，灯光晃得我眼睛发花。我攥了攥拳头，对自己说：别怕，你不是一个人在讲。开口那一刻，声音还是抖了一下，可接着就稳了。三分钟结束，我鞠了一躬，台下响起了掌声。不算热烈，但真真切切。

后来我把那本书放在床头，每晚睡前翻几页。海伦说：“黑暗将使人更加珍惜光明。”而我想说，海伦·凯勒，你就是照亮我成长路上的那束光——你自己看不见光，却用指尖摸出了一条亮堂堂的路，让我踩着你的脚印，一步一步，往前走。

五、《论语》，是照亮我成长路上的那束光

语文课本翻到《论语十二章》那一页，纸边已经被我折得起了毛。

那是七年级刚开学不久，老师布置我们背《论语十二章》。我背得快，晨读课才过一半，就已经能磕磕绊绊地背下好几章了。同桌还在低着头，手指点着课本，嘴里念念有词：“吾日三省吾身……为人谋而不忠乎……”她背得慢，一句话要重复好几遍，声音小小的，像怕吵着谁。

我斜眼瞅了她一下，忍不住笑：“这么简单都背不下来？我都背到‘逝者如斯夫’了。”她脸一下子涨红了，嘴唇动了动，没说话，只把课本往自己那边挪了挪。我当时没觉得什么，还故意把声音提高了一点，又背了一遍“三人行，必有我师焉”，背完自己先笑了。

第二天默写，我却笑不出来了。

“人不知而不愠”的“愠”字，我写成了“温”；“学而不思则罔”的“罔”，里面多写了一横；“思而不学则殆”的“殆”，我写成了“怡”。红笔圈出来的错一个接一个，像小钉子似的扎在本子上。老师让同桌互批，她接过我的默写本，低头看了好一会儿，铅笔在错字旁边轻轻画了个圈，又画一个，什么也没说。

我坐在旁边，耳朵慢慢烫起来。她圈完，把本子推回来，小声说：“‘愠’是竖心旁，心里不高兴，所以是竖心。”我“嗯”了一声，喉咙里像堵了团棉花。

那天晚上写作业，我又翻到《论语十二章》。台灯的光落在“三人行，必有我师焉。择其善者而从之，其不善者而改之”那一行上，我盯了很久。昨天我还拿这句话当顺口溜背，今天却觉得它像在说我。她背得慢，可她记得牢；我背得快，却错得离谱。她不就是我身边的“师”吗？还有“吾日三省吾身”里那句“与朋友交而不信乎”，我昨天笑她的时候，哪里有一点朋友的样子？

第二天早读，我把课本往她那边推了推，说：“你昨天说的那个‘愠’字，我记住了。你……你是怎么背得那么准的？”她愣了一下，眼睛弯起来，露出两颗小虎牙：“我就把每句话想成自己做过的事。比如‘学而不思则罔’，我就想，上次我光抄答案不思考，结果考试一塌糊涂，这不就是‘罔’吗？”她说着，手指在课本上点了点，指甲盖圆圆的，点在“思”字上。

我照她的法子背，把“三省”想成每天睡前问自己三句话，把“三人行”想成身边每一个比我强的人。后来再默写，红圈少了大半。更重要的是，我再没拿背得快当本事去笑别人。

那束光，原来就藏在《论语十二章》里。它不刺眼，也不吵闹，只在我得意时轻轻照一下“三省吾身”，在我瞧不起别人时悄悄亮一句“三人行，必有我师焉”。从课本的纸页上透出来，照在我歪歪扭扭的默写本上，也照在我往前走的路上，让我知道：低头看看自己，抬头看看别人，路才走得稳。