小升初8大高频主题高分范文,下笔惊艳

本范文集覆盖小升初作文8大高频主题，每个主题2篇，共16篇。

每篇均标注【凤头】（精彩开头）和【豹尾】（升华结尾），便于学习结构。

建议每类熟读2篇，提炼结构框架和细节描写方法，转化为自己的素材。

考场作文切忌全文照搬，应学习立意角度和写作技巧，灵活运用。

《那一次，我读懂了沉默》

【凤头】厨房里的抽油烟机嗡嗡响着，妈妈背对着我，肩膀一耸一耸的。我站在门口，手里攥着那张62分的试卷，忽然说不出话来。

    那天晚上，妈妈没有像我预想的那样发火。她只是把试卷摊在桌上，用红笔一道一道地圈出错题，然后轻声说："吃完饭，我们一起改。"

    我扒拉着碗里的饭，眼泪一颗一颗掉进米粒里。以前考砸了，妈妈总会念叨半天，我嫌烦，会摔门进房间。可今天她什么都没说，我却比挨骂还难受。

    改错题时，妈妈的手指点在题目上，指甲盖上有一道小小的裂口——那是昨天给我削铅笔时划的。她讲得很慢，遇到我听不懂的地方，就换一种方式再讲一遍。台灯的光落在她的发顶，我看见几根白丝藏在黑发里，像雪落在冬天的树枝上。

    改完最后一道题，已经十点了。妈妈收拾好卷子，摸了摸我的头："去睡吧，下次努力就行。"

我躺在床上，忽然明白：长大不是考了多高的分，而是你终于能读懂父母沉默里的爱，并且愿意为了这份爱，悄悄努力。

【豹尾】那一夜，我把错题本翻到新的一页，在扉页写了四个字——不负期待。

《我不再是胆小鬼》

【凤头】"下一个，张小雅！"老师的声音像一颗石子投进湖里，我的心瞬间泛起千层浪。手里的演讲稿被汗浸湿了边角，我盯着讲台，脚像粘在了地上。

    我从小就怕当众说话。一年级时回答问题声音太小，被同学笑过一次，从此我就把自己缩成了一个小小的壳，上课永远低着头，集体活动永远躲在最后。

    可这次不一样。语文老师说，每个人都必须上台分享自己的读书心得，不许请假。我练了整整一周，对着镜子练，对着爸妈练，连洗澡时都在背。可真到了这一刻，喉咙还是像被什么堵住了。

    "小雅，加油！"同桌轻轻碰了碰我的胳膊。我抬头，看见老师正微笑着看着我，眼神里没有催促，只有鼓励。我深吸一口气，一步一步走上讲台。

    站在台上，四十多双眼睛盯着我，我的腿在发抖。但当我说出第一句话时，忽然发现——声音没有我想象的那么抖。我想起妈妈说的话："你不需要完美，只需要勇敢。"

    我开始讲《夏洛的网》，讲威尔伯的害怕，讲夏洛的承诺。讲到夏洛在集市上织出"光彩照人"那几个字时，我看见前排的同学在点头。我的声音越来越稳，手也不再攥紧了。

走下讲台的那一刻，掌声响起来。我知道，我还是会紧张，但我不再是那个躲在壳里的胆小鬼了。

【豹尾】成长就是这样——你害怕的东西，终有一天会被你自己踩在脚下。

《跑道上的光》

【凤头】八百米跑道像一条灰色的蛇，蜿蜒在操场上。我站在起点，手心全是汗，心里只有一个念头：这次，我一定要跑完。

    我体育不好，尤其是长跑。上次测试，我跑了一半就蹲在路边吐了，被几个男生笑话了好久。从那以后，我看见跑道就发怵。

    但体育要计入毕业成绩，我躲不过。爸爸知道后，每天早上六点拉我去小区跑步。第一天，我跑了两百米就喘得像拉风箱，爸爸在旁边说："别急，我们慢慢来，能跑多少是多少。"

    第二天、第三天……我的腿像灌了铅，每一步都在和自己较劲。有一次下着小雨，我想偷懒，爸爸只说了一句："你现在偷的懒，考场上都会还给你。"我咬咬牙，冲进了雨里。

    测试那天，枪响了。我跟着大部队跑，第一圈还好，第二圈开始，肺像要炸开，腿也不听使唤了。我看见前面有同学停下来走，我也想放弃。可就在这时，我想起那些清晨的汗水，想起爸爸陪跑的背影。

    "不能停！"我在心里喊。我调整呼吸，一步，又一步，终点线越来越近。冲过终点的那一刻，我整个人瘫在地上，但嘴角却在笑。

老师报出我的成绩时，我愣了一下——比上次快了整整四十秒！

【豹尾】阳光洒在跑道上，我忽然懂了：所谓坚持，不是不累，而是累到极致还愿意再迈一步。那道跑道上的光，是汗水折射出来的，也是我给自己的答案。

《指尖上的茧》

【凤头】指尖按在琴弦上，钻心地疼。我抬起手，看见指腹上那层薄薄的茧，像一枚小小的勋章，记录着我和吉他的故事。

    三年级时，我在电视上看见一个哥哥弹吉他，手指在弦上飞舞，好听的旋律像溪水一样流出来。我缠着妈妈给我报了吉他班，以为自己很快也能弹得那么帅。

    可现实给了我当头一棒。第一节课，老师让我练按弦，指尖按在钢丝弦上，疼得我直咧嘴。练了一周，指尖起了水泡，一碰就疼。我把吉他扔在角落，说什么也不想学了。

    妈妈没有骂我，只是把吉他重新放回我面前："你羡慕别人弹得好，可你没看见别人指尖的茧。"我愣了一下，想起电视上那个哥哥，他的指尖一定也有厚厚的茧吧。

    我重新拿起了吉他。水泡破了，长出新的皮肤，再磨，再破，最后变成了硬硬的茧。按弦不再疼了，可新的问题来了——和弦转换总是慢半拍，一首简单的曲子被我弹得支离破碎。

    我把一首曲子拆成一小节一小节，每天练二十遍。手指酸了就甩一甩，接着练。有一次练到深夜，妈妈端来一杯热牛奶："歇会儿吧。"我摇摇头："就差最后一段了。"

    半年后，我在班级晚会上弹了一首《童年》。当最后一个音符落下，教室里响起掌声。我低头看着自己的指尖，那层茧在灯光下微微发亮。

【豹尾】现在我明白了，所有看似闪闪发光的技能，背后都是无数个枯燥重复的日子。指尖上的茧不疼了，因为它已经长成了我身体的一部分，就像坚持，最终会变成习惯。

《藏在伞里的晴天》

【凤头】雨下得真大，豆大的雨点砸在教室窗户上，噼里啪啦响。我望着窗外灰蒙蒙的天，心里直发慌——今天没带伞，爸妈又都在加班，我该怎么回家？

    放学铃响了，同学们三三两两地撑着伞走了，我磨磨蹭蹭地收拾书包，希望雨能小一点。可雨非但没小，反而越下越急，像有人在天上往下泼水。

    "你没带伞吗？"一个声音在身后响起。我回头，是同桌林晓。她举着一把天蓝色的伞，伞面上有几朵白色的小云。

    "嗯……我爸妈加班，没人来接我。"我不好意思地说。

    "那我们一起走吧，我家顺路。"林晓把伞往我这边倾了倾。

    我们俩挤在一把小伞下，走进了雨幕。雨真的很大，伞面被打得咚咚响，路边的积水没过了脚踝。我注意到，林晓的肩膀一直往我这边靠，伞大部分都遮在我头顶，她自己的左半边肩膀全湿了，校服贴在身上，颜色变深了一片。

    "伞歪了。"我提醒她。

    "没有啊，"她笑了笑，把伞又往我这边推了推，"我穿得厚，不怕淋。"

    可我明明看见，她的发梢正在滴水。

    走到我家小区门口，我邀请她上去坐坐，她摇摇头："不了，我妈该等急了。"说完，她转身跑进了雨里，那把天蓝色的伞在雨幕中越来越小，像一朵飘走的云。

我站在楼道里，摸着自己干干的肩膀，忽然觉得心里暖暖的。那把伞很小，小到只能容下两个人；那把伞又很大，大到为我撑起了一整个晴天。

【豹尾】其实温暖不一定是惊天动地的大事，它就藏在一把倾斜的伞里，藏在一个人默默为你淋湿的肩膀里。

《谢谢你，陌生人》

【凤头】自行车链条"咔哒"一声掉了，我蹲在路边，看着满手的油污，急得快要哭出来。离家还有三站路，天已经黑了，路灯把我的影子拉得很长很长。

    那天我骑车去图书馆，回来的路上车子出了故障。我试着把链条装回去，可它像一条不听话的蛇，怎么也套不到齿轮上。路上的行人匆匆走过，没有人停下来。

    就在我绝望的时候，一个穿黄色外卖服的叔叔停在了我面前。他摘下头盔，露出一张黝黑的脸，额头上还有汗珠："小姑娘，车坏了？"

    我点点头，声音带着哭腔："链条掉了，我弄不好。"

    "我来看看。"他把电动车停在路边，蹲下身来。他的手指很粗，指甲缝里有洗不掉的油污，但动作却很灵巧。他一手转动踏板，一手把链条往齿轮上套，试了两次，"咔哒"一声，链条归位了。

    "好了，你骑骑试试。"他站起来，在裤子上擦了擦手。

    我骑了两圈，果然好了。我连忙说谢谢，问他多少钱。他摆摆手，笑了："这点小事，要什么钱。快回家吧，天黑了不安全。"

    他戴上头盔，骑上电动车，手机里传来"您有新的外卖订单"的提示音。他冲我挥了挥手，消失在夜色里。

    我甚至没来得及问他叫什么名字，只记得他黄色的外卖服，在路灯下像一团温暖的光。

从那以后，每当我看见外卖小哥匆匆驶过的身影，心里都会涌起一股暖意。这个世界上，有很多人在为生活奔波，但他们依然愿意为一个陌生人停下脚步。

【豹尾】谢谢你，不知名的叔叔，你让我相信，善意从来都不遥远，它就在我们身边。

《奶奶的手》

【凤头】奶奶的手很丑。手背布满了褐色的老人斑，指关节粗大变形，手掌上是一层厚厚的茧，摸上去像老树皮。可就是这双手，撑起了我整个童年。

    我从小在奶奶家长大。爸妈工作忙，是奶奶一手把我带大的。奶奶的手很巧，会包月牙形的饺子，会织带小花的毛衣，还会用橡皮泥捏出各种小动物。

    上小学后，我回到爸妈身边，只有周末才去看奶奶。每次去，奶奶都会提前包好我最爱吃的韭菜鸡蛋饺子。她包饺子的时候，我就趴在桌边看。她的手指虽然不灵活了，但捏出来的饺子还是那么好看，一个个挺着小肚子，整整齐齐地排在案板上。

    有一次，我看见奶奶包饺子时，手指被面粉呛得不停地搓。我拿起她的手，发现指关节处贴了一块膏药。"奶奶，你手疼吗？"我问。"不疼不疼，老毛病了。"奶奶把手抽回去，继续包饺子。可我分明看见，她捏饺子的时候，眉头微微皱了一下。

    那天晚上，我坚持要帮奶奶洗碗。水龙头的水冰凉，我刚把手伸进去就缩了回来。奶奶笑着把我的手推开："去去去，水凉，别冻着你。"她的手伸进冷水里，熟练地搓着碗碟，好像一点都不觉得冷。

    可我知道，她的手一到冬天就会裂口子，疼得连筷子都拿不稳。

现在我长大了，奶奶的手更粗糙了。但每次她用那双手抚摸我的头时，我依然觉得无比温暖。奶奶的手不美，可这双手做过的饭、织过的毛衣、包过的饺子，都藏着说不完的爱。

【豹尾】亲情从来不需要华丽的包装，它就藏在一双粗糙的手里，藏在日复一日的陪伴里。

《爸爸的背影》

【凤头】我一直觉得，爸爸不爱我。他总是很忙，早出晚归，连家长会都从来没参加过。直到那个雨夜，我看见他的背影，才读懂了他沉默的爱。

    那天晚上，我突然发高烧，体温冲到三十九度八。妈妈急得团团转，给爸爸打电话，可电话那头只有"您拨打的用户正在通话中"。妈妈只好自己打车送我去医院。

    在医院输液时，我迷迷糊糊地睡着了。醒来时，发现身边多了一个人——是爸爸。他坐在椅子上，头一点一点地打瞌睡，手里还攥着没吃完的盒饭，菜已经凉了。

    我轻轻动了一下，爸爸立刻醒了。他看见我醒了，连忙问："感觉怎么样？还难受吗？"他的声音沙哑，眼睛里布满了血丝，衬衫领口歪着，领带也松了。

    "你怎么来了？"我问。

    "刚开完会，听说你发烧了就赶过来了。"他摸了摸我的额头，"还好，烧退了些。"

    这时我才注意到，他的裤脚全湿了，鞋子上还沾着泥。

    输完液到家时已经凌晨两点了。

    我们住在奶奶的旧小区，这儿离学校近，没有电梯。

    走到楼梯口，他蹲下身："来，爸爸背你上去。"他的膝盖发出"咯吱"一声，我知道他的膝盖有旧伤。

    "我自己能走。"我说。

    "别逞强，你还病着呢。"他不容分说地把我背起来，一步一步往上爬。

我趴在他背上，听见他粗重的呼吸声，看见他后脑勺上几根白头发。他的背没有我想象的那么宽阔，甚至有些单薄，可趴在上面，我却觉得特别踏实。

楼道的声控灯一盏一盏亮起，照着他微微佝偻的背影。

那一刻我忽然明白，爸爸不是不爱我，他只是把爱藏在了忙碌的背影里。他的爱不像妈妈那样温柔细腻，却像一座山，沉默地矗立在那里，为我遮风挡雨。

【豹尾】那个雨夜的背影，让我真正理解了父亲。

《家乡的老巷》

【凤头】家乡的老巷，像一本泛黄的旧书，每一块青石板都写着故事。

我总喜欢在傍晚时分走进那条巷子，听脚步声在墙壁间回响，看夕阳把影子拉得很长很长。

    老巷不长，从这头走到那头，不过五分钟。可这五分钟里，藏着我整个童年的记忆。巷口第一家是张爷爷的修鞋铺，门口永远摆着一台老式修鞋机，"哒哒哒"的声音从早响到晚。张爷爷的手很巧，再破的鞋到了他手里都能焕然一新。

     往里走，是李奶奶的小卖部。店面很小，货架上摆满了五颜六色的糖果和零食。小时候我总攥着五毛钱跑去买糖，李奶奶总会多塞给我一颗，笑着说："给我们小丫头多一颗。"

     巷子中间有一棵老槐树，据说有上百年了。树干粗得要两个大人才能合抱，夏天的时候，枝繁叶茂，像一把巨大的绿伞。老人们坐在树下下棋、聊天，我们这些小孩就在树下追跑打闹。蝉鸣声、笑声、棋子落在棋盘上的声音，交织成夏天最动听的旋律。

     老巷的尽头是一口古井，现在已经不用了，但井沿还在。奶奶说，她小时候就喝这口井里的水，水甜得很。我趴在井沿往下看，井底映着一小块圆圆的天，像谁掉进去的一面镜子。

     去年暑假回去，老巷变了。张爷爷的修鞋铺关了门，李奶奶的小卖部换成了快递驿站，老槐树被围了起来，旁边立了一块"古树名木"的牌子。

     我走在青石板上，脚步声还是那样回响，可心里却空落落的。

妈妈说，城市在发展，老巷迟早会变的。可我知道，有些东西是不会变的——青石板上的脚印不会变，老槐树下的笑声不会变，那条巷子在我心里的样子，永远不会变。

【豹尾】家乡的老巷，装着我的童年，是我无论走多远，都想回去的地方。

《家乡的年味》

【凤头】一过腊月二十三，家乡的年就醒了。大街小巷飘起了糖瓜的甜香，家家户户的窗户上，渐渐映出了红色的窗花。

    我最喜欢家乡的年，因为那是一年里最热闹、最温暖的时候。

    腊月二十八，是家里蒸花馍的日子。奶奶把发好的面揉成光滑的面团，然后捏成各种形状：小兔子、小刺猬、枣花、鱼……我也跟着学，可捏出来的东西四不像，奶奶笑得眼睛都眯成了一条缝。蒸好的花馍白白胖胖，小兔子的眼睛是两颗红豆，小刺猬的背上插满了剪好的枣丝，好看得让人舍不得吃。

    大年三十，贴春联是爸爸的活儿。他踩着凳子，我在下面递胶带，妈妈在远处指挥："往左一点，再往上一点，好！"大红的春联往门上一贴，整个院子立刻就有了年的味道。

    晚上的年夜饭是重头戏。妈妈和奶奶在厨房里忙了一下午，桌子上摆得满满当当：红烧鱼、糖醋排骨、饺子、春卷……鱼是必须有的，寓意"年年有余"；饺子里包了一枚硬币，谁吃到了就代表来年有好运。我埋头猛吃，终于在第三个饺子里咬到了硬币，硌得牙生疼，却高兴得蹦了起来。

    吃完年夜饭，一家人围坐在电视机前看春晚。窗外的烟花一朵接一朵地绽放，把夜空染得五颜六色。我靠在奶奶怀里，听她讲她小时候过年的故事，眼皮越来越沉，最后在鞭炮声中睡着了。

    大年初一，我被鞭炮声吵醒。穿上新衣服，给爷爷奶奶拜年，接过红包时说一句"过年好"，心里美滋滋的。

后来我去城里上学，过年也在城里过。城里的年很热闹，商场里张灯结彩，饭店里年夜饭丰盛精致，可我总觉得少了点什么。少的是奶奶蒸的花馍的香气，少的是贴春联时的欢声笑语，少的是饺子里那枚硌牙的硬币。

【豹尾】家乡的年味，不在多丰盛的饭菜里，而在一家人围坐在一起的温暖里，在那些代代相传的习俗里。那是刻在骨子里的味道，走到哪里都忘不了。

《那束目光》

【凤头】我永远忘不了王老师的目光——像一束光，在我最灰暗的日子里，照进了我心里。

    四年级时，我转学到了新学校。陌生的教室、陌生的同学，我像一只受惊的小鸟，整天缩在座位上，不敢说话，不敢举手，连下课都只敢趴在桌上假装睡觉。

    第一次语文测验，我考了全班倒数第五。试卷发下来时，我把它塞进书包最底层，生怕别人看见。那天放学后，王老师叫住了我。

    我低着头，做好了挨批评的准备。可王老师没有批评我，她把我领到办公室，给我倒了一杯热水，然后拿出我的试卷，一道一道地分析。"你看，这道题你其实会做，就是太粗心了；这道题思路是对的，就是表达不清楚……"她的声音很温柔，像春天的风。

    我抬起头，正好对上她的目光。那目光里没有责备，没有失望，只有满满的鼓励和信任，像在说："老师相信你。"

    从那以后，王老师经常在课间叫我去办公室，给我补习功课。她发现我作文写得好，就把我的作文当范文在班里念。第一次听到自己的文章被念出来时，我的脸涨得通红，心里却像揣了一只小兔子，怦怦直跳。

    慢慢地，我开始敢举手发言了，开始和同学一起玩了，成绩也一点点往上爬。期末时，我的语文考了全班第八。

    拿到成绩单那天，我跑去办公室找王老师。她正在批改作业，阳光从窗户照进来，落在她的发梢上，有几根白发闪着银光。她看见我，笑了，又是那种温柔的目光。

现在我已经六年级了，王老师也不教我了。但每当我遇到困难想要放弃时，眼前总会浮现出她的目光。那束目光告诉我：你可以的，老师相信你。

【豹尾】原来好老师不只是教知识，更是在你心里种下一颗自信的种子，然后用耐心和爱，等它慢慢发芽。

《一支红笔》

【凤头】我的文具盒里，一直放着一支红笔。笔身已经有些褪色了，笔帽上还有一道小小的裂痕，可我始终舍不得扔。

    那是李老师的红笔。

    李老师是我们的数学老师，也是班主任。她有一支红色的钢笔，每天都别在胸前的口袋里，像一枚小小的徽章。批改作业时，她就用那支红笔，在对的地方打勾，在错的地方画圈，然后在旁边工工整整地写上正确答案。

    我数学不好，作业里的红圈总是比别人多。每次发作业本，我都不敢翻开，怕看见那一片红。可李老师好像看穿了我的心思，她批改我的作业时，除了画圈，还会在旁边写一句鼓励的话："再想想，你一定能做对！""这次比上次进步了！"那些红色的字，像一团团小火苗，暖着我的心。

    有一次，我有道题怎么也弄不懂，李老师利用午休时间给我讲了三遍。讲到第三遍时，她拿起红笔在草稿纸上画图，笔尖忽然"咔"地一声，断了。她皱了皱眉，从抽屉里拿出墨水，想给钢笔吸墨，可墨水瓶已经空了。

    "老师，我明天给您带一瓶墨水吧。"我说。

    "不用不用，"她笑着摆摆手，"家里还有。"

    第二天，我偷偷把一瓶红墨水放在她办公桌上。她发现后，在班里表扬了我，说我是个细心的孩子。我不好意思地低下头，心里却甜滋滋的。

    期末时，李老师要调走了。临走那天，她把我叫到办公室，从胸前口袋里掏出那支红笔，递给我："这支笔送给你，以后做题时，就当老师在旁边看着你，认真一点，细心一点。"

    我接过红笔，眼泪一下子就掉了下来。

后来我数学成绩越来越好，可那支红笔我一直留着。每当我写作业粗心时，就会拿起它，仿佛看见李老师正微笑着看着我。

【豹尾】一支红笔很普通，可它承载的，是一位老师对学生的用心和期待。这份心意，我会珍藏一辈子。

《同桌的你》

【凤头】"三八线！"我用铅笔在课桌中间重重地画了一条线，扭头瞪了同桌一眼。他吐了吐舌头，把胳膊缩了回去。

    我和陈宇是同桌，也是"死对头"。他爱说话，我爱安静；他粗心大意，我一丝不苟。我们俩天天吵架，为了胳膊过线吵，为了借橡皮吵，为了谁先交作业吵。

    我以为我们会一直这样吵下去，直到那次运动会。

    我报名参加了四百米跑。赛前我信心满满，可跑到一半时，脚忽然扭了一下，整个人摔在了跑道上。膝盖火辣辣地疼，我低头一看，擦破了一大块皮，血渗了出来。

    周围的同学都在往前跑，没有人停下来。我咬着牙想站起来，可腿一软，又蹲了下去。

    就在这时，一个身影停在了我面前——是陈宇。他本来跑在我前面，不知道什么时候折了回来。"你没事吧？"他蹲下来，看见我流血的膝盖，眉头皱成了一团。

    "我……我跑不动了。"我疼得眼泪都快出来了。

    "别跑了，我扶你去医务室。"他一把架起我的胳膊，把我从地上拉起来。他的胳膊很有力，我靠在他身上，一瘸一拐地往医务室走。

    "你不跑了吗？你本来能拿名次的。"我问。

    "名次哪有你重要。"他满不在乎地说，"再说了，你要是瘸了，以后谁跟我吵架啊。"

    我被他逗笑了，可眼泪却流得更凶了。

    从那以后，我们还是会吵架，但吵完之后，他会主动把橡皮推给我，我也会把笔记借给他抄。那条"三八线"不知道什么时候被擦掉了，课桌中间干干净净的。

现在我们快要毕业了，也许以后不会再是同桌。但我会永远记得那个在跑道上停下来的身影，记得那句"名次哪有你重要"。

【豹尾】原来真正的友谊，不是从来不吵架，而是吵过闹过之后，依然愿意在你需要的时候伸出手。谢谢有你，我的同桌！

《我们的秘密基地》

【凤头】学校后面的小花园里，有一棵大榕树。榕树的根须垂到地上，像一道绿色的帘子。帘子后面，是我和小雅的秘密基地。

    三年级时，我和小雅发现了这个地方。榕树的气生根扎进土里，围成了一个小小的空间，只能容下两个人。我们把这里打扫干净，铺上旧报纸，还在树根的洞里藏了一个铁盒子，里面放着我们的"宝贝"：玻璃弹珠、漂亮的树叶、写着愿望的小纸条。

    从那以后，每天放学后，我们都要去秘密基地待一会儿。我们分享零食，说悄悄话，有时候什么都不说，就坐在那里看蚂蚁搬家，看云从天上飘过。

    小雅是我最好的朋友。我开心的时候，她陪我一起笑；我难过的时候，她默默陪着我，递上一张纸巾。有一次我考试没考好，躲在秘密基地里哭，小雅什么都没说，只是坐在我旁边，把她的巧克力分给我一半。等我哭够了，她才说："一次考不好没关系，下次我们一起努力。"

    五年级时，小雅说她要转学了，因为爸爸工作调动，全家要搬到另一个城市。我听到这个消息时，整个人都懵了，跑到秘密基地里大哭了一场。

    小雅走的前一天，我们最后一次去了秘密基地。她从铁盒子里拿出一张纸条，递给我："这是我新写的愿望，你帮我保管着。"我打开一看，上面写着："希望我们永远是好朋友，不管离得多远。"

    我也写了一张纸条放进铁盒子："等小雅回来，我们还在这里见面。"

    小雅走后，我还是会经常去秘密基地。一个人坐在那里，总觉得旁边空落落的。

今年春天，我又去了秘密基地。榕树又长高了，根须更密了，铁盒子还在树洞里，里面的纸条已经有些发黄了。我摸着那些纸条，仿佛又看见小雅笑着坐在我旁边。

【豹尾】真正的友谊不会因为距离而消失，它就像这棵榕树，把根扎在心里，越长越茂盛。

《端午的粽香》

【凤头】一进五月，奶奶就开始忙活了。她把箬叶泡在大盆里，把糯米淘了又淘，客厅里弥漫着一股淡淡的青草香——我知道，端午节要到了。

    奶奶包粽子的手艺是一绝。她坐在小板凳上，手里的箬叶上下翻飞，三两下就折出一个尖尖的角，然后装上糯米、红枣、花生，再用棉线一圈一圈缠紧，一个棱角分明的粽子就包好了。

    我蹲在旁边学，可箬叶到了我手里就不听话，不是折破了，就是装米时漏得到处都是。奶奶笑着说："别急，慢慢来，这手艺啊，得练。"

    奶奶告诉我，她小时候跟着太奶奶学包粽子，太奶奶说，包粽子不只是为了吃，更是为了纪念屈原。屈原是古时候的爱国诗人，因为国家灭亡，投了汨罗江。老百姓怕鱼虾吃他的身体，就往江里扔粽子。"所以啊，粽子里包的不只是米，还有我们中国人的心意。"奶奶说这话时，眼神里有一种我看不懂的认真。

    粽子包好了，放进大锅里煮。锅盖一盖，蒸汽"呜呜"地往外冒，整个屋子都充满了粽香。我守在锅边，不停地问："熟了吗？熟了吗？"奶奶拍一下我的手："小馋猫，急什么，粽子要慢慢煮才入味。"

    终于出锅了。奶奶剥开一个粽子，箬叶上还沾着晶莹的米粒，糯米黏黏的，红枣甜甜的，咬一口，满嘴都是香。我一口气吃了两个，肚子圆滚滚的。

    奶奶还会用五彩线编手链，在端午节那天戴在我手腕上，说是可以辟邪保平安。她的手指虽然粗糙，但编出来的手链却很漂亮，五种颜色的线交织在一起，像一道小小的彩虹。

现在超市里一年四季都能买到粽子，各种口味都有，可我总觉得不如奶奶包的好吃。因为奶奶的粽子里，有箬叶的清香，有红枣的甜蜜，更有代代相传的心意。

【豹尾】其实端午的粽香，不只是一种味道，更是一种传承的文化，一个民族的记忆。

《爷爷的春联》

【凤头】每年腊月二十八，爷爷都会搬出他的文房四宝，在院子里的大桌上写春联。

红纸铺好，墨汁研好，他提起毛笔，深吸一口气，笔走龙蛇，一副春联就成了。

    爷爷写春联有几十年了。在我们村里，家家户户的春联都是爷爷写的。每到这个时候，家里就特别热闹，邻居们拿着红纸来，排着队等爷爷写。爷爷来者不拒，写了一副又一副，手腕酸了就甩一甩，喝口茶接着写。

    我小时候总趴在桌边看。爷爷的字写得真好，一笔一画，刚劲有力。我问爷爷："您的字怎么写得这么好啊？"爷爷笑着说："练的呗，我从八岁开始练字，到现在写了六十多年了。"

    爷爷说，写春联是老祖宗传下来的习俗。古时候没有印刷术，春联都是手写的，把对新年的祝福写在红纸上，贴在门上，新的一年就会顺顺利利。"字写得好不好是其次，关键是心意到了。"爷爷一边说，一边写下"天增岁月人增寿，春满乾坤福满门"。

    我也想学写春联。爷爷就给我准备了小一号的毛笔，手把手地教我。"握笔要正，手腕要活，下笔要稳。"我写出来的字歪歪扭扭，像毛毛虫在爬，可爷爷还是夸我："不错不错，第一次写成这样，比我小时候强多了。"

    有一年，村里开了小卖部，开始卖印刷的春联，又便宜又好看。来爷爷家写春联的人渐渐少了。我替爷爷难过，可爷爷却说："时代在变，习俗也会变。但只要还有人愿意写，这门手艺就丢不了。"

    那年春节，爷爷依然写了很多春联，送给村里的老人。他说，老人们还是喜欢手写的，有年味。

今年，我跟着爷爷写了第一副属于自己的春联。虽然字还很稚嫩，但贴在门上，我觉得比买的任何春联都好看。

【豹尾】看着门上那红红的春联，我忽然明白了爷爷的话：传统不是一成不变的，它需要有人去传承，去守护。我愿意做那个守护者，把爷爷的春联，一直写下去。

审题是作文的第一步，也是最关键的一步。审题失误，全文皆输。

第一步：圈关键词

拿到题目，先用笔圈出所有关键词——

题眼：题目中最核心的词，决定文章中心。

限制词：规定范围的词。如"一件事"限制数量，"难忘的"限制性质，"我的"限制人称。

第二步：定中心

    圈完关键词后，问自己三个问题：

    这篇文章要写什么？（内容范围）

    这篇文章要表达什么？（中心思想）

第三步：选素材

根据中心选择最合适的素材，原则：

真实：优先选亲身经历的事，有真情实感

小：以小见大，一件小事反映大主题

新：避免俗套素材，选别人想不到的角度

熟：选自己最熟悉、最有话可说的素材

1.场景切入式

____（具体场景/动作/声音），将我拉回那个____（时间/地点）。原来____（主题），就藏在____里。    

示例：指尖抚过琴键，微凉的触感将我拉回那个午后。原来成长，就藏在一次次坚持里。

2.悬念引入式

____（一个反常的现象/物品/疑问）。直到那一天，我才明白____。     

示例：那把伞，我再也没打开过。直到那一天，我才明白它承载的意义。

3.回忆式

每当我看到/听到/想起____，就想起____（那个时间/那个人/那件事）。     

示例：每当我看到窗台上的那个小泥人，就想起三年前的那个夏天。

4.声音开头法

"____"（一句对话/一个声音），____（紧接着的动作/场景）。     

示例："你这个笨蛋！"姐姐把作业本摔在桌上，我委屈地红了眼眶。

5.设问式

你尝过/见过/体会过____吗？我尝过/见过/体会过，那是____。     

示例：你尝过失而复得的滋味吗？我尝过，那是一种从绝望到狂喜的过山车。

6.景物渲染式

____（景物描写），在这样的____里，我____（引出事件）。     

示例：窗外的雨淅淅沥沥地下着，打在玻璃上，像一首忧伤的歌。在这样的雨天里，我想起了那件事。

1.感悟升华式

原来____（主题），不是____，而是____。从那以后，我____（改变/行动）。     

示例：原来成长，不是轰轰烈烈的壮举，而是藏在一次次坚持里的温柔蜕变。从那以后，我不再轻易说放弃。

2.呼应开头式

如今再____（呼应开头的场景/物品），____（与开头形成对比的新感受）。     

示例：如今再抚过那琴键，指尖传来的不再是微凉，而是温暖的力量。

3.引用式

正如____（名人/古诗）所说："____"。____（结合主题的感悟）。     

示例：正如冰心所说："成功的花，人们只惊羡她现时的明艳！"而我知道，那背后是浸透了奋斗的泪泉。

4.行动号召式

____（主题），其实就在我们身边。让我们____（行动倡议）。     

示例：温暖，其实就在我们身边。让我们也做一个温暖的人，把这份善意传递下去。

5.景物烘托式

____（景物描写，与开头呼应或形成对比），我的心____（感受）。     

示例：雨停了，天边出现了一道彩虹。我的心，也像被洗过一样，明亮而温暖。

6.留白回味式

____（一个意味深长的画面/动作/疑问）。也许，这就是____（主题）吧。     

示例：我把那张纸条小心翼翼地夹进日记本里。也许，这就是友谊吧——不常想起，却从未忘记。

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编辑|若言玄火

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