当键盘敲击声被AI生成的光标跳动取代,我对着空白文档发怔了半小时后,终于下定决心,让AI帮我写一篇小说。
起初我以为这不过是敲几个关键词、点一下生成键就能坐享其成的轻松事——输入“海边小镇+少年的秘密+旧灯塔”,屏幕上几秒钟就蹦出密密麻麻的文字。可看着那工整得像印刷体一样的句子,我却总觉得少了点什么:少年望着海平面泛红的眼眶,海风卷着旧报纸擦过脚踝的细碎声响,灯塔顶层锈迹斑斑栏杆上刻着的半行字,AI把这些元素都拼在了一起,可那些带着温度的情绪,却像被滤掉了的碎光,没了踪影。
我开始试着和AI“讨价还价”。我告诉它,少年不是突然想起秘密,他是在帮奶奶整理旧木箱时,指尖触到了那张泛黄的船票,指腹蹭过纸面磨损毛边的瞬间,记忆才像涨潮的海水漫上来。我删掉AI写的“他流下了眼泪”,让它改成“他把脸埋进膝盖,只有肩膀跟着海风轻轻抖,咸涩的风把哭声咽进了浪里”。
慢慢我发现,AI从来不是抢笔的对手,更像递来草稿纸的搭档。它帮我铺好了小镇的石板路,我在路边添上卖椰子的阿婆掉了漆的竹篮;它帮我搭好了灯塔的骨架,我在窗台上摆上半罐喝剩的橘子汽水。原来所谓AI创作,从来不是让机器替我讲故事,而是让它帮我把藏在心里,那些没说出口、没整理完的碎片,慢慢拼成了一整个带着海风味的世界。
最后光标停在小说结尾时,我突然明白,不管技术怎么跑,那些带着活人温度的心跳,永远得由我们自己落笔。
夜雨聆风