六年级暑假日记优秀例文10篇(文档可下载)

给六年级小作家的夏日留声

       亲爱的同学，暑假的日子是不是像手里的沙，越想握紧，反而流得越快？你是不是也注意到，这个夏天的蝉鸣好像比往年更响了一些，傍晚的天空好像比往年多停留了一会儿——也许是你的心变得更细腻了，开始注意到那些以前匆匆略过的风景。

       六年级了，你站在小学时光的最后一级台阶上。这一年你会忽然看懂很多事：为什么妈妈总在厨房里一个人忙很久，为什么好朋友之间也会有沉默的时刻，为什么有些离别来得悄无声息。这些"忽然看懂"的瞬间，都值得写下来。

       日记可以是你的"时光储蓄罐"，把那些微小的、温暖的、略微带着一点点怅然的时刻，都存进去。等一年后毕业了翻开来，你会发现自己悄悄长出了更厚实的翅膀。好好写吧，这个夏天的每一页，都是未来你最想回望的从前。

01

菜市场最后一位修鞋匠

       今天陪妈妈去菜市场买菜，在角落里发现了那个修鞋的老爷爷。

       他坐在一张矮矮的小马扎上，膝盖上铺着油亮的皮围裙，脚边摆着一个木头工具箱——抽屉半开着，露出大大小小的锥子、线团和铁钉。我蹲在旁边看了好久，他正给一双运动鞋换鞋底，针线在他粗糙的手里像有了生命，一穿一拉，一穿一拉，缝得整整齐齐的。妈妈告诉我，这个爷爷在这个角落修了三十年的鞋了，菜市场要改造升级，下个月他就没有摊位了。老爷爷抬起头笑了笑说："修了一辈子鞋，也该退休啦。"他用锉刀把新鞋底的边缘磨平，动作很慢但很稳，阳光从菜市场顶棚的缝隙漏下来打在他的银发上，亮晶晶的。我低头看了看自己脚上这双穿了半年的运动鞋，鞋底已经磨薄了。我问爷爷："这双鞋还能修吗？"他接过去翻了翻说："能修，底子换了还能穿一年。"我忽然觉得很安心——还有东西是"能修"的。

       在这个什么坏了都直接扔掉买新的时代，还有人坐在角落安安静静地缝补、打磨、修复，像给时间打了块小小的补丁。我把修好的鞋穿在脚上试了试，新鞋底有点硬但很踏实，走起路来"嗒嗒"地响。爷爷收了我三十五块钱，零钱从老旧的铁盒里摸出来，带着铁锈的味道。

       我走出菜市场的时候回头看了一眼，他正在收拾工具箱准备收摊，那个小小的角落空出来以后，大概再也不会有人坐在那里了。但我会记得，我的鞋是一位修了三十年的老爷爷亲手缝好的。

02

屋顶上的瓦松

       暑假回乡下外婆家，有一天我爬上屋顶帮外婆捡被风吹落的瓦片，忽然发现青灰色的瓦片缝隙里长着一簇簇肉嘟嘟的小东西。它们比指甲盖还小，叶片厚厚的，挤挤挨挨地抱成一团，像一朵朵绿色的迷你莲花。外婆说那叫"瓦松"，只有老房子的屋顶上才会长。

        我趴在那片瓦片上看了很久，瓦松的根扎在瓦缝里薄薄的一层尘土里，没有土、没有水，全靠雨水和露水活着。夏天那么热，瓦片被晒得烫手，它们居然还能绿得那样饱满。我小心翼翼地掰下一小朵放在手心里，它的叶片软软的、有点凉，像多肉植物的缩小版。外婆说这种瓦松以前还有人采来入药呢，清热解毒。我把那一小朵瓦松带回房间，找个小小的贝壳放了点土把它种进去。它安安静静地待在窗台上，和窗外那些需要天天浇水施肥的花不一样，它不怎么长，也不怎么变，就那么默默地绿着。

       我每天都去看它一眼，看它在晨光里、在夕阳下、在月光里保持着同一个姿势。它教会我一件事——在最贫瘠的地方，也可以安安静静地活成自己的样子。

       暑假结束我要回城了，临走前我又爬上屋顶，把那一小朵瓦松轻轻放回了原来的瓦缝里。它应该在屋顶上，和它的伙伴们一起看日出日落、淋雨吹风，而不是被困在一个贝壳里。下次回来，它们应该会长得更茂密了吧。

03

第一次独自坐火车

        今天爸爸把我送到火车站进站口，递给我一张火车票，说："自己坐车去外婆家，敢不敢？"我攥着那张淡蓝色的纸片点了点头，心跳已经开始加速了。

       安检、候车、排队检票，一切都自己来。检票口的闸机"滴"一声打开的时候，我深吸一口气走了进去。找到自己的座位靠窗坐下，把背包放在膝盖上紧紧抱着。火车缓缓启动的时候，窗外的站台一点一点向后移去，爸爸的身影越来越小，最后消失在视野里。车厢里有人在聊天、有人在吃泡面，广播里报着下一站的站名，一切都很平常，但对我来说这是一个人的远征。我望着窗外，田野一片一片地铺开，大片的玉米地绿得发亮，白墙红瓦的村庄从视野里滑过去，远处有牛在河边低头喝水。我数着经过的站——第一个站、第二个站、第三个站……到第七站的时候就是外婆家了。中间有一站停靠时间比较长，一个老奶奶上车坐到我旁边，我犹豫了一下帮她提了一下行李，她笑眯眯地说"谢谢你啊小伙子"。那一刻我觉得自己好像真的长大了那么一点点。火车继续向前，阳光从车窗斜斜地照进来落在我的手背上，暖暖的。广播响了："前方到站——"我站起来拿好背包，站在车门口等火车停稳。

       车门打开，我一步跨上月台，回头看了一眼那列载着我走了很远很远的火车——它开走了，但我已经到达了。外婆在出站口朝我挥手，我跑过去，回头望了一眼铁轨延伸的方向，心里升起一种很踏实的感觉：我能一个人坐火车了，这世界好像又大了一点点。

04

巷子里的老井

       在乡下外婆家，我跟着村里一个叫阿木的小伙伴去他家的后院，那里有一口据说是清朝留下的老井。

       井口用一整块青石凿成圆环，被绳子磨出了好几道深深的凹槽，像被岁月咬出的牙印。我趴在井口往下望，井水深不见底，只有一个小小的圆亮映着我的脸和一小片天空，像一面沉在地下的镜子。阿木打了一桶水上来，我伸手去捧——冰凉凉的，像含了一块薄荷糖在嘴里。阿木说这口井的水冬暖夏凉，全村人都喝过它的水，后来通了自来水它就慢慢没人用了，但老一辈人还是习惯来这打水泡茶。我蹲在井边喝了一口，清冽的水从喉咙滑下去，有一股说不上来的甘甜，和自来水的味道完全不一样。阿木说以前的小孩夏天喜欢把西瓜用绳子吊进井里，冰一下午再捞上来，切开的时候凉气直冒。我听着听着就出了神——一百多年前的孩子是不是也这样？趴在同样的井口、喝同样的水、用同样的绳子吊西瓜？井壁的青苔一层盖一层，最底下那层大概比外婆的外婆还要老了吧。一个城市来的六年级学生，和一口清朝的井，在这个夏天的下午对视了一眼。

       我往井里丢了颗小石子，它在黑暗里掉落的声音细细的，响了好几声才归于寂静。不知道一百年后会不会也有人趴在井口往下看，想着2026年夏天有个小孩来过这里。

05

阳台上的"隐形菜园"

       今年暑假，妈妈在阳台的泡沫箱里种了几棵小番茄和两棵辣椒。种子埋下去的时候她说"试试看"，我也没太在意。

        过了大概一个星期，有一天我去给花浇水，忽然发现小番茄发芽了！两片嫩绿色的小叶子从土里拱出来，比米粒还小，像两个刚睡醒的小巴掌。我凑近了仔细看，土的表面还有一些细小的裂缝，那是种子破土时留下的"伤口"。

       从那以后，我每天早晚都去阳台报到，浇水、松土、跟它们说话——"今天长高了吗？""渴不渴啊？"小番茄长得飞快，叶子一片一片地展开，从两片变成四片、六片，茎也慢慢变粗变高，我用一根细竹竿扶住它，它就像个小战士一样挺直了腰往上爬。六月中旬的时候，开花了！黄色的五角星形状的小花，一簇一簇的，藏在绿叶下面。我趴在地上仰头看，阳光透过叶子把小花照得半透明，像一小撮金子。七月初结了第一个果实，青绿色的，只有我小拇指指甲那么大，圆溜溜的。我每天都在数它长了多少，看得太频繁了，根本看不出变化。于是我用手机每隔三天拍一张照片，对比着看的时候——哇！它真的在一天一天变大、变红、变胖！

       暑假快结束的时候，第一颗番茄红透了，我小心翼翼地摘下来舍不得吃，放在窗台上看了半天。最后咬了一小口，酸酸甜甜的汁水在嘴里炸开，那种甜是超市里的番茄永远比不上的——因为它的成长，我全看见了。

06

给未来的自己写封回信

       今天翻抽屉，翻出了一年级时老师让我们写的"给六年后的自己"的信。信纸已经泛黄了，折痕都磨出了毛边。我小心翼翼地展开，字迹歪歪扭扭的，拼音夹杂着错别字："zhe个时候的wo，你hai ji得我ma？你chang大了ma？你xi huan现在的sheng活ma？"我盯着那几行字看了很久很久。

       一年级的我，问了我三个问题——记得我吗？长大了吗？喜欢现在的生活吗？我拿起笔，在信纸的空白处认真地写："记得你，你六年前写这封信的时候一定很认真吧？我长大了，比那时候高了很多，不再因为一颗糖哭，不再因为下雨天不能出去玩而难过。我喜欢现在的生活，有时候会有烦恼，但还是喜欢的。"落款的时候我犹豫了一下，写下了"六年级的2026"。

       一年级和六年级的我，在同一张纸上相遇了，中间隔着两千多个日子。我给一年级的小孩回答完问题之后，又翻过纸的背面，写了一封"给一年后毕业的自己"的信："你现在应该已经拍完毕业照了，不知道那天哭了没有。我想告诉你——这六年你走得很认真，不要怕往前走，但记得回头看看。还有，一年级那个小孩问我的问题，我也传给你：你记得我们吗？你长大了吗？你喜欢现在的生活吗？"我把信纸重新折好，放回信封，这一次我塞进了日记本最厚的那一页。一年后打开的时候，也许还会再写一封回信吧。

       写信给未来的自己，就像把一颗种子埋进时间的土里，你不知道它会开出什么花。

07

第一次主动帮陌生人指路

       今天下午在小区门口，一个背着大包的外地阿姨走到我面前，操着浓重的口音问我："小朋友，幸福路怎么走啊？"

       我愣了一下——平时都是别人帮我，今天居然有人向我问路。我脑海里快速搜索了一下，幸福路就在前面第三个路口右拐，再走两百米就到。我说完路线之后，阿姨还是满脸困惑，她分不清东南西北。我犹豫了三秒钟——其实可以只指路就走的，但我开口了："阿姨，我带你过去吧。"阿姨连声说谢谢，我跟她并肩走着，把脚步放慢了半拍配合她的速度。走的过程中她告诉我她是来找在这里打工的侄女的，第一次来这个城市，下车就迷路了。我静静地听着，到了路口指给她看："就是那个蓝色招牌的楼，到了。"阿姨从包里掏出一个苹果塞给我说："谢谢你啊小朋友！"我摆摆手说不用，她坚持塞到我手里，然后快步走了。我站在原地握着那个苹果，红红的、圆圆的，还带着她包里的温度。

       回家的路上我把苹果举起来对着阳光看了看，果皮透亮透亮的。以前都是别人帮我——老师帮我找教室、同学帮我捡掉落的笔、路人帮我指过路。今天轮到我帮别人了，原来"被需要"的感觉那么好。那个苹果我没舍得马上吃掉，放在桌上看了两天。

       第三天它开始有点皱了，我才咔嚓咬了一口——特别脆、特别甜，是我吃过最甜的苹果。

08

第一次意识到爸妈也会累

       今天半夜我起来上厕所，经过爸妈房间的时候，门虚掩着，透出一线光。我好奇地凑过去看了一眼——妈妈靠在床头看手机，爸爸在旁边睡着了。妈妈应该是刷到了什么好笑的视频，自己笑了一下，又怕吵醒爸爸，赶紧用手捂住了嘴，肩膀微微颤着。

       那一瞬间我愣住了。白天那个催我写作业、嫌我房间太乱的妈妈，和眼前这个半夜偷偷看搞笑视频笑到捂嘴的妈妈，好像不是同一个人。我忽然意识到：妈妈也会累、也会想在深夜里看点轻松的、也会怕吵醒身边的人。而爸爸，白天加班到很晚才回家，此刻他睡着的样子眉头还是微微蹙着的，像是即使在梦里也没有彻底放松。我轻轻把门缝掩上，回到自己房间躺下，眼睛睁着看着天花板。我想到他们总是在我面前扮演"大人"的角色——早上比我早起、晚上比我晚睡、什么都会、什么都不怕。但关上门之后，他们也是会累、会困、会偷偷笑出声的普通人。明天早上我要早点起来，不让他们催我。以后妈妈叫我收东西的时候，我动作快一点。爸爸回来的时候，我主动给他倒杯水。这些很小很小的事，也许能让他们在扮演大人的日子里，稍微轻松那么一点。

       黑暗中我翻了个身，心里酸酸的又暖暖的——原来发现爸妈也是普通人的那一刻，也是我悄悄长大的一刻。

09

"留级"的牵牛花

       春天的时候我在阳台花盆里撒了几颗牵牛花种子，它们发了芽、抽了藤、开了花，整个夏天都在疯长。

       但有一株牵牛花特别"慢"，比别的晚发芽整整一周，别的已经爬了半米高的时候，它才冒了两片真叶。我差点要把它拔了，想了想又留着了。整个夏天，别的牵牛花每天都在向上爬，缠满了整面防盗网，开出大朵大朵的紫色花。而那一株"留级生"慢吞吞地长着，藤蔓细细的，叶子小小的，直到七月底才勉强伸出一根花茎。我以为它不会开花了。但就在昨天早上，我拉开窗帘的时候——一朵紫红色的小花静静地开在那里！比别的花小一半，花瓣薄薄的，边缘有一圈浅浅的白边，像用粉色铅笔小心地勾了线。它开在低低的角落，风一吹就轻轻晃动，像一个不起眼的微笑。

       我蹲在花盆前看了好久好久。这株"留级生"用了一整个夏天来准备，最后只开了一朵花。但它没有放弃，它只是慢了一点点。我忽然想到我自己——有时候别人学东西比我快，别人跑得比我快，别人什么都比我快。但我也在长啊，只是慢一点而已。慢一点没有关系，能开出花来就很了不起。

       今天我又去看它，那朵小花还在开着，在初秋的风里微微点头。我伸出手轻轻碰了一下它的花瓣，薄薄的、凉凉的，像在跟我说：你看，我也做到了。

10

和爸爸的一次钓鱼

       暑假快结束的倒数第三天，爸爸说带我去钓鱼。

       我们天没亮就出发了，到河边的时候晨雾还没散，水面像蒙了一层薄薄的白纱。我和爸爸各自坐在小马扎上，鱼竿插在支架里，浮漂在水面上安静地立着。钓鱼是一件很安静的事。刚开始我每隔三分钟就要提起来看一下鱼饵还在不在，鱼钩上空荡荡的，鱼根本没来过。我有点不耐烦，开始东张西望。爸爸说："钓鱼的时候心要静，鱼能感觉到你的急躁。"于是我试着深呼吸，盯着浮漂一动不动地看。风吹过来，水面起了细细的皱纹，浮漂跟着轻轻地晃。我盯着盯着，眼皮有点发沉，就在快要走神的时候——浮漂猛地往下一沉！我条件反射地提竿，鱼线绷得紧紧的，水下的东西在拼命挣扎。爸爸赶紧过来帮我稳住竿子，"别硬拉，让它游一会儿，它累了你就赢了。"我握着鱼竿，能感觉到鱼在水下左右奔突的拉力，一阵一阵的，像水底的心跳。

       过了大概五分钟，鱼终于没劲了，我慢慢收线——一条巴掌大的鲫鱼，银光闪闪地甩着尾巴。我捧着那条鱼看了又看，鱼鳞在晨光下闪着细碎的光，嘴巴一张一合的。我想了想说："爸，我们放了吧。"爸爸看了我一眼，笑了。我小心地把鱼钩从它嘴唇上取下来，蹲在岸边把它轻轻放回水里。它愣了一下，尾巴一甩就游走了，消失在深绿色的水里。回去的路上爸爸说："钓了一整个早上，放回去了，不觉得亏吗？"我想了想说："不会啊，我本来就不是为了吃鱼才来的。"我看了看后视镜里慢慢远去的河面，那条鱼大概已经游回河底了吧。它会记得有个小孩把它钓上来又放了回去吗？也许不会。

       但我会记得那个早晨——和爸爸并排坐在河边，安安静静地等一条鱼来，又安安静静地送它走。有时候得到就是失去，失去也是得到。